Un álbum es un artefacto de una manera extraña. En realidad es un actor redomado, un viejo zorro que imita a otros artefactos (teatrillos, puertas, ventanas, escaleras, refugios…) y así llega a funcionar. O finge que funciona. Los álbumes producen mundos, pero para lograrlo tienen que disfrazarse de máquinas.

Dibujar implica un grado de aventura. El plan inicial y el mapa del territorio nos conducen, pero a cada paso un golpe de brisa, un hallazgo inesperado o un tropiezo modifican la intención primera. Como extensión de nuestro cuerpo, el dibujo responde a un latido de intuición, brújula oculta que nos guía. Cada trazo es irrepetible, es movimiento que lleva a otro lugar, a descubrir una geografía inédita de nuestra imaginación. El gesto amplio de una mancha se trasformará tal vez en río y algún animal se acercará a beber. Del encuentro inesperado de dos dibujos surgirá la chispa de una narración. Una palabra polinizará a una imagen y brotará una ilustración.